VINVIN

Plein d’entrain, motivé, je me dis que je vais retenter l’aventure club de sport, car une salle Health City vient d’ouvir à Boulogne à deux pas du bureau. La jeune femme est belle et charmante, on se croirait dans une brochure. L’installation est design, la musique donne envie. Tarif ? 99€/mois et l’offre d’entrée minimum est de 3 mois. Ok, je me dis que c’est le prix du confort d’une belle salle à 100 mètres… Je sors ma CB et remplis le formulaire. À cet instant magique, une fois que j’ai fini de remplir le formulaire, la jolie mademoiselle me demande si j’ai un RIB ?

Un RIB ? Pourquoi faire ? Je paie cash 3 mois et on en recause à la fin, on verra, etc. Ah oui mais si je paie en CB ce ne sera pas 99€ mais 137€ soit 411€ ! Attends madame je n’ai pas bien compris. Si je paie cash ça me coûte plus cher que si je donne un RIB ? C’est-à-dire que tu préfères me piquer des sous après les 3 mois quand j’aurais oublié d’annuler mon autorisation de prélèvement, que de te faire de la trésorerie avec 3 mois payés d’avance ? C’est ça la stratégie ? La stratégie des gogos qui s’inscrivent plein d’envies et finissent par annuler parce que la vie, tout ça… Ces gogos-là, si on peut leur prendre un ou deux mois de plus, sur un malentendu, un alinéa mal compris,… Je présume, j’imagine, car du coup je n’ai pas gardé le contrat, la dame me l’a repris des mains.

La jeune femme est désolée. Je sais que ce n’est pas de sa faute, elle est payée pour ça. Alors je lui dis que j’ai été ravi de la connaître mais que la vie est déjà bien absurde comme ça ; ne pas ajouter ma pierre à l’édifice, pas pour de la zumba.

Au revoir Health City, tu m’a pris pour un con.

Il y a parfois chez les autres l’expression parfaite de ce que vous ressentez. C’est une nouvelle fois le cas avec ces tirades du génie Louis C.K.

La Fashion Week. J’ai toujours été épaté par ces univers parallèles, ces mondes dont j’ignore tout : leurs codes, leurs règles, leurs acteurs, leurs stars, leurs dangers. Rien, mais alors rien, je n’y connais rien en fashion. Plus « rien » que ça, c’est impossible. Et alors non seulement je n’y connais rien, mais c’est exceptionnel comme ça ne m’intéresse pas. Deux ou trois fois par an on voit des femmes tristes, de toutes les couleurs, marcher bizarrement sur des podiums, désarticulées, le regard droit, un pied devant l’autre, une main dans les poches ou les bras cruellement statiques le long du corps. Elles font la gueule dans des tenues bouffantes ou pas, colorées ou pas, je ne vois pas la différence. Dans le public, regardant de droite à gauche, prenant des notes redoutables, chuchotant des méchancetés, on perçoit ces dames des magazines de mode qui « font la pluie et le beau temps », ces blogueuses, ces people, ces wanabe, ces gens-dont-on-se-demande-qui-ils-sont. La musique dans ma tête c’est toujours « Vogue », de Madonna, les lumières sont chaudes ou glaciales, le rythme est frigide ou enlevé, le décor est naturel ou artificiel. Des trucs et leurs contraires, en fonction des années et des créateurs. Chacun rivalise d’imagination pour organiser son show dans un lieu hype, « jamais vu », un charcutier qui aurait fermé, un bordel qui sent la sueur de cheval, une cave planquée dans un immeuble qui va bientôt disparaître, une aile perchée dans un musée qui vient de rouvrir. Un nouveau slip se doit d’apparaître dans un lieu qui déchire, sinon c’est un pauvre nouveau slip. La Fashion week, je t’entends revenir chaque fois avec la même passivité, comme le retour du Salon de l’agriculture ou du Beaujolais nouveau.

C’est peut-être juste que personne ne m’a expliqué…

Voilà un blog que j’ai lu page par page avec délice. Notamment celle dédiée au film « Le Bon, la Brute et le Truand ». Le gars Régis Cluseau a parcouru et pris en photo, plan par plan, près de 43 ans plus tard, les lieux exacts des films de Sergio Leone. Super émouvant pour le fan absolu que je suis. Je ne saurais expliquer pourquoi…

Le cactus est toujours là !!!!!!!!

« Quand j’étais jeune »… ce début de phrase horrible qui sonne comme un coup de marteau clouant doucement le couvercle du cercueil. Quand j’étais jeune, j’étais un accroc du jeu vidéo. Un démon insomniaque. Je me souviens de vacances de Pâques dédiées entièrement à la découverte et la résolution de Castlevania, sur Nintendo NES 1 je crois. Je ne voyais pas le jour. Bruce Lee ou Scramble sur Comodore 64, puis plus tard Streetfighter, HalfLife ou CounterStrike, avant les Call Of Duty et autres Lara Croft. J’étais un Gamer. Et pour me battre il fallait être vous-même un gamer. Un joueur occasionnel n’y résistait pas et c’était bon comme ça, c’était juste. Puis… les années, les choix, les renoncements de la maturité. Héhé.

Et voilà les démons qui reviennent, avec mon fils. 11 ans. Pas une grande expérience derrière lui, mais il faut croire que les jeunes (arrrghhh) ont ça dans la peau, comme je l’avais dans la mienne. Sur sa DS 3D ou sur la Xbox, il s’éclate, tranquillement, et frime comme je frimais. Pour Noël, j’ai rajouté discrètement, hors liste, le jeu Streetfighter v/s Tekken. Je me suis dit que j’allais lui montrer qui c’est Raoul. Le petit gars allait découvrir la face cachée de son père, l’héritier de Wargames, le killer des joysticks.

Lui : 10. Raoul : 1.

Quand je me vois me faire battre ainsi, je me demande ce qui s’est passé. Sont-ce les réflexes ? La vitesse ? Le stress ? Les jeunes ont-ils un trucs qu’on n’a plus au point de ne plus pouvoir appuyer sur X, Y, A ou B plus vite qu’eux ? Quel est le secret magique et humiliant qui chasse une génération des records pour laisser place à la jeunesse, dans toutes les activités ou presque (je ne compte pas le Bridge). Impression d’être Chirac et son mulot, moi, le gamer fou d’antan.

C’est bien simple, cette nuit, quand il dormira, je m’entraînerai discrétos et demain, c’est sûr, il va voir qui c’est Raoul. Un peu de respect, merde.

C’est cette période entre deux fêtes. Quelques jours à la tenue bancale, entre digestion et résolutions. Des jours complexes, comme les dernières heures d’une semaine de vacances, quand il faut ranger et tenter d’en profiter encore un peu. Dans ce no man’s land, on se tient maladroitement entre le bilan et les projets, cette zone confuse où l’on n’a pas encore trié le bon grain de l’ivraie. Il reste quelques jours pour faire le vide, dépoussiérer, imaginer une nouvelle vie, plus sereine, plus efficace. Pour ma part je mets de l’ordre dans mes rêves et les transforme en défis. Choisir un ou deux gros rêves et plonger. Et pourquoi pas ? Les résolutions s’écroulent aux alentours du 12 janvier. Les défis sont durables, ils sont des objectifs à atteindre, des mantras, des directions à prendre, qui existent tant qu’ils n’ont pas été atteints. Alors je rédige des missions très précises, parfois très simples, avec des noms de gens ou de lieux, des missions comme sur un carnet de route. Le cerveau est discipliné, il obéit aux missions qu’il se donne. Conseil, ne pas écrire « trouver le bonheur » ou « faire un gros voyage ». Ni vous, ni le monde qui vous entoure ne sauront comment traiter ces missions. Soyez précis, ambitieux, rêveur, léger ; ces décisions doivent vous faire glousser, rougir de plaisir, frissonner d’audace.

Ce no man’s land est pour moi la période la plus importante de l’année parce qu’il donne le « La » à tout ce qui va venir. Alors là, tout de suite maintenant, je vais aller me promener dans la forêt. J’ai des missions à remplir, très bientôt…